RIMAS DESFEITAS NO AR

As rimas se desfazem no ar,

o que permanece são dois corpos

enlaçando-se sobre o lençol,

não mais cobertos,

só a sensualidade respirando por conta própria

e o desejo esticando-se como fogo que sobe

pelas coxas,

pelo ventre,

até queimar a garganta.

No intervalo entre um suspiro

e o que vem depois,

o toque se prolonga,

provoca tontura,

e o dedo que desce

não perdoa.

Cada movimento teu desmancha a noite,

torna o presente mais pesado,

mais denso,

há pouca luz

e a pele fala inteira:

oferta, exige, geme.

Os olhos retêm o que a boca não pronuncia,

mas a boca não fala,

ela chupa,

morde,

desce.

A entrega acontece sem esforço,

as pernas se abrem,

o tempo hesita,

contempla o choque de dois corpos

que não se abraçam,

se penetram,

se perdem.

Nesse abraço que queima

e também protege,

cada gesto pesa

como uma verdade dita em voz baixa:

eu sou tua,

tu és meu,

e o escuro escreve

com os nossos próprios limites

a maneira mais crua

e viva

de arder.

  Cléia Fialho