QUARTO ABERTO

No quarto quieto, um desejo aflora

qual chama acesa, buscando seu calor —

mas não quero calor brando,

quero o fogo que consome,

que faz a pele estalar

e a voz falhar

no instante em que tu me tocas.

Do teu olhar a brisa me explora,

é vendaval que levanta a saia,

que encontra a pele nua e insiste,

sopra onde eu arqueio,

onde eu abro,

onde eu imploro sem palavras.

E o peito se abre, sem qualquer pudor —

não, o peito não basta.

É o ventre que se ergue em tua direção,

são as coxas que se afastam

num convite sem subtítulo,

são os dedos que se perdem

por baixo da minha própria roupa,

ensaiando o que virá.

O quarto não é mais quieto.

O quarto é um animal

que nos observa  — e geme conosco.

As paredes sabem

do meu gosto na tua boca,

do teu membro contra a minha coxa,

da pressa que fingimos não ter.

Desejo aflora

Isto é inundação.

Isto é quarto virado mar,

é lençol virado onda,

é o meu corpo arqueando

como ponte para tua passagem,

e tu passas — e repasses,

e não me deixas seca.

O calor não é mais algo que buscas.

É o que somos,

dois corpos derretidos

um no outro — sem pudor,

sem quarto — sem ar,

só o ir — só o vir,

E quando parares — não pares.

  Cléia Fialho