LENÇOIS EM FOGO

Quando o dia enfim se rompe,  

restam nossos corpos em silêncio,  

exaustos, radiantes, entrelaçados  

como se a madrugada tivesse sido escrita  

para guardar o contorno da nossa fome.  

As pernas ainda se procuram  

num nó de calor e ternura,  

e o quarto, desfeito ao redor,  

parece respirar conosco  

depois da tempestade.  

Há cicatrizes que não ferem,  

há marcas que contam a história  

do que fomos capazes de sentir.  

E eu as leio na tua pele  

como quem lê uma confissão antiga,  

uma língua secreta feita de excesso,  

de entrega, de verdade.  

Agora estás aqui,  

de carne, de suor, de presença viva,  

e o meu corpo te reconhece  

antes mesmo de qualquer pensamento.  

Não há distância,  

não há defesa,  

não há nome suficiente  

para o que cresce entre nós.  

Eu me aproximo da tua força  

como quem entra numa chama sem medo.  

Teu calor me chama por dentro,  

teu fôlego me atravessa,  

e tudo em mim se inclina  

para esse centro ardente  

onde o desejo se torna abrigo  

e a febre parece paz.  

Há algo de antigo nesse encontro,  

como se o corpo soubesse primeiro  

o que a alma só depois entende.  

E nós, rendidos a essa sabedoria bruta,  

ficamos ali, suspensos,  

tomados por uma intensidade sem descanso,  

por uma ternura feroz,  

por uma vontade que não se explica  

e só cresce.  

Os lençóis guardam o mapa da noite,  

as peles guardam o eco da chama,  

e cada gesto permanece vivo  

como verso escrito com respiração e tremor.  

Nada em nós volta a ser simples.  

Tudo agora tem peso,  

fogo,  

memória,  

e o brilho feroz  

de quem se encontrou por inteiro.

  Cléia Fialho