O ALFABETO DO TEU DORSO

Quando finalmente te toco,

o mundo silencia.

Meus dedos aprendem o alfabeto do teu dorso,

cada vértebra, uma linha,

cada curva, um verso que só a boca decifra.

Teus lábios entreabertos não pedem,

evocam.

E minha boca responde como quem bebe de uma fonte

que não mata a sede — aprofunda.

Teu beijo tem gosto de eternidade adiada,

de fruta que finalmente perdoa quem a morde.

Minha mão desce lenta, decorando teu mapa,

como quem não quer esquecer o caminho de volta.

Tua pele responde em arrepio,

cada toque meu, um sim sussurrado.

Teu quadril se encaixa no meu como um segredo,

teu suspiro encosta no meu ouvido e me desgoverna.

Você morde meu lábio de leve,

e eu entendo: não é pressa, é fome contida.

Fica mais perto, assim,

onde tua respiração já confunde com a minha,

onde teu corpo me chama pelo nome

sem precisar dizer uma palavra.

Eu te leio inteira com a boca,

pausando nas vírgulas do teu pescoço,

me perdendo nos capítulos da tua cintura,

até você me puxar pra frase final.

  Cléia Fialho