NO CANTO DA BOCA

Desejo não bate na porta.

Ele escorrega pela fresta.

Mora na nuca,

no canto da boca,

no intervalo entre "oi" e "tchau".

É vontade.

Vontade que não se explica,

só se sente.

É pensar em alguém

e o corpo responder

antes da mente pedir permissão.

Desejo é urgência lenta.

É olhar que segura.

É pele que lembra

mesmo sem ter encostado.

É imaginação que inventa cenário

com luz baixa,

voz mais grave,

tempo que estica.

Ele não tem compromisso com a lógica.

Pode vir de um riso,

de uma camisa molhada,

de uma conversa boba às 2 da manhã.

Pode nascer do nada

e incendiar a semana inteira.

Desejo cansa e cura.

Tira o sono.

Deixa a gente distraída,

sorrindo sozinha no trânsito.

Faz a gente se arrumar mais,

caminhar diferente,

sentir mais viva.

E tem medo também.

Medo de se entregar demais.

Medo de não ser correspondido.

Medo de ser só isso.

Mas mesmo com medo,

ele insiste.

Porque lembrar que a gente deseja

é lembrar que a gente quer viver.

Desejo não é só sobre o outro.

É sobre você também.

É sobre querer,

se permitir,

sentir o próprio corpo

dizendo "eu tô aqui".

E quando ele encontra abrigo,

vira carinho.

Quando não encontra,

vira poesia.

E de um jeito ou de outro,

ele deixa a gente mais inteira.

  Cléia Fialho