— A PELE NA PELE —

O olhar encontra o papel,

e o que era traço vira febre.

Meus dedos, impacientes,

desabotoam o silêncio da roupa

enquanto a mente, em transe,

toca o que a mão ainda não alcança.

Sinto o peso da ausência

entre o meu corpo e o vazio do sofá.

A embriaguez — 

não do álcool, mas do desejo —

me faz fantasiar o encontro:

— a pele na pele —

a curva do rosto onde perco o prumo,

o gosto de ti, que invento no ar.

O lápis escorrega,

o real se mistura ao delírio.

Limão e álcool pairam no ambiente,

trazendo-me de volta ao exercício:

só te possuo na ponta do grafite.

Contorno o papel,

esculpo tua boca em um suspiro,

busco tua forma na tela estática.

Tua pele, que imagino, não tem toque;

teu nome, que sussurro, não tem resposta.

Estou aqui, desenhando um abismo

que meu querer chama de você.

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Cléia Fialho