No jardim, o sol brilha,
em amizade, a vida.
Sorriso aberto, encanto,
nos abraços, o coração canta.
Cada flor desabrocha,
e o vento doce canta.
Na sombra da árvore,
a amizade se faz.
Caminhamos tranquilos,
encontramos a alma.
Entre risos e falas,
o tempo voa.
Os pássaros dançam,
a tarde é clara.
Com a amizade, o verão
no calor é terno.
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A vitória não grita,
ela sussurra
no silêncio depois da queda,
na lágrima que seca
sozinha no rosto,
na mão que se ergue
mesmo tremendo.
A esperança não é um grito
é um fio — tênue, dourado —
que atravessa os dias cinzentos
como raio de sol
em manhã nublada.
É o que pulsa
mesmo quando tudo parece parar.
E a vida...
ah, a vida é esse milagre teimoso
que brota entre fendas,
que canta em corações feridos,
que floresce sem pedir licença
no terreno duro do tempo.
Viver é cair
e, ainda assim, escolher levantar.
É acreditar
mesmo quando o mundo desacredita.
É seguir, passo a passo,
com o peito aberto
e o olhar aceso.
Vitória é isso:
não um troféu,
mas o ato de continuar.
Esperança é a luz que não se apaga,
vida é o fogo que nunca morre.
E nós,
somos todos centelhas.
