ESTRANHA LIBERDADE

A luz da manhã quebra sobre a mesa 

como um vidro jogado contra o silêncio 

e os objetos perdem seus contornos habituais 

escorrendo como tinta sob o sol de agosto. 

Minha mão busca a firmeza de uma caneca 

mas meus dedos atravessam a ideia da matéria 

onde antes havia parede agora resta um sopro 

um vazio que respira entre o ontem e o agora. 

As vozes que atravessam o corredor de casa 

chegam picadas em sílabas desconexas 

como se a linguagem fosse um mapa rasgado 

e o mundo insistisse em ser apenas um rascunho. 

Tudo o que eu sabia sobre o chão que piso 

desfaz se em poeira fina sob o meu olhar 

resta apenas o espaço entre as coisas 

e a estranha liberdade de não saber mais nada.

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Cléia Fialho