CADA GOLE DESSE NÉCTAR

O tempo aqui não passa; 

— ele fermenta —

Temos paciência de alquimistas

preparando o vinho raro

que só a nossa pele conhece,

um fermento de desejo que apura o paladar

até que a boca não saiba mais

onde termina o sabor do outro.

Não beijo apenas teus lábios; eu os degusto,

buscando as notas ocultas,

a doçura que se mistura à volúpia,

numa dança onde o gosto vira vertigem.

Cada gole desse néctar me deixa mais faminto,

um banquete servido na penumbra

onde a única regra é a nossa fome insaciável.

Nossos corpos são o cálice e o vinho,

numa embriaguez que não busca o fim,

mas a repetição incessante do próximo gole.

A chama aqui é combustível e fogo,

um deleite que arde e alimenta,

deixando no ar o rastro de algo que é,

simultaneamente,

o nosso vício mais doce

e a nossa marca mais profunda.

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Cléia Fialho