CARNE E AR — SOPRO E PELE

No leito calmo do rio,

a lua derrama seu corpo líquido.

Dois amantes se movem devagar,

desenhando sombras que se confundem

até serem uma só coisa

— carne e ar —  sopro e pele.

Os olhos se rasgam em faísca úmida,

as mãos descobrem territórios quentes

onde o silêncio arde.

Não há mundo.

Há apenas esse círculo de dança

onde o tempo tropeça e cai

no ritmo surdo de dois peitos colados.

O vento passa como um ladrão discreto,

rouba um suspiro,

devolve outro mais fundo.

A noite inteira se contrai em nossa boca

e exala.

  Cléia Fialho