CONFISSÃO IMPURA

Confesso: penso em ti

nas horas mais impróprias.

No meio da reunião,

na fila do café,

enquanto o mundo finge

que existe algo mais urgente

que o teu zíper entreaberto

na minha memória.

Penso na tua língua.

Penso nos teus dedos.

Penso naquele gesto

— tu sabes qual —

em que reviras os olhos

e o pescoço se rende

e o teu corpo diz *sim*

antes da tua voz.

Sou uma mulher decente

em público.

Mas contigo, no escuro,

sou tudo o que a moral condena:

sou boca, sou garra, sou fome,

sou o teu nome dito baixo

como quem diz um palavrão.

E se isso é lascívia,

que seja.

Que me condenem os santos,

que me expulsem os anjos —

prefiro o teu inferno morno

ao céu de qualquer outro.

  Cléia Fialho