ESTRADA À NOITE

Encostámos o carro num caminho de terra, longe de tudo.

Nem eu sabia porquê ali. Ele tinha-me dito *"quero mostrar-te uma coisa"* e eu tinha entrado no carro sem perguntar, porque a esta altura já sabia que qualquer coisa dele era desculpa para o mesmo — para isto, para nós, para esta fome que não passa há oito meses.

Desligou o motor. Desligou os faróis.

O escuro caiu-nos em cima como um cobertor.

À nossa volta, só o campo — pinheiros altos, o cheiro a resina a entrar pela janela entreaberta, e uma lua fina que mal chegava para desenhar contornos. Nem carros, nem casas, nem ninguém. Só nós dois, o silêncio, e o barulho baixo dos grilos.

Virou-se para mim no banco do condutor.

— *Anda cá.*

Passei para o colo dele antes que acabasse de dizer.

A boca dele encontrou a minha com uma urgência que já não fingia paciência. Beijou-me fundo, mordeu-me o lábio, e as suas mãos subiram-me a saia até à cintura num gesto só. Sentei-me sobre ele — sentia-o duro por baixo do jeans, exactamente onde eu já o queria — e movi-me devagar, uma vez, só para o ouvir gemer contra a minha boca.

Ouvi.

Puxou-me a blusa por cima da cabeça. Desapertou-me o soutien de trás com uma mão só — sempre me fascinou como ele fazia isso — e a boca dele caiu-me imediatamente sobre o seio, quente, faminta, chupando-me o mamilo até eu arquear as costas contra o volante e gemer alto, sem me preocupar com quem me ouvia porque não havia ninguém para me ouvir.

— *Isso* — sussurrou contra a minha pele. — *Grita à vontade. Aqui podes.*

E foi como se me tivesse dado permissão para uma coisa que nunca me tinha dado.

Deslizou uma mão por baixo da minha renda. Encontrou-me. Deslizou dois dedos dentro de mim de uma só vez, sem aviso, e eu gritei mesmo — um grito curto, obsceno, que ecoou dentro do carro. Ele riu contra o meu peito.

— *Estás encharcada.*

— *Cala-te e continua.*

Continuou.

Os dedos dele mexiam-se dentro de mim num ritmo lento, curvados, encontrando aquele ponto exacto que só ele sabia encontrar. Enquanto isso, o polegar traçava círculos pequenos e certeiros em cima, e eu não conseguia decidir se me mexia contra a mão dele ou contra a boca que me mordia o pescoço.

Senti a primeira onda a subir. Rápido. Demasiado rápido.

— *Espera* — sussurrei. — *Espera, quero-te dentro de mim.*

Tirou os dedos. Levou-os à boca. Chupou-os devagar, olhando-me nos olhos, e eu quase vim só de ver aquilo.

Desapertei-lhe o cinto com dedos que já tremiam. Ele levantou as ancas, empurrou o jeans para baixo, e eu peguei nele com a mão — quente, duro, a pulsar — e guiei-o para dentro de mim de uma só vez.

Fundo.

Fiquei um instante imóvel, sentada sobre ele até ao fim, deixando o meu corpo habituar-se ao dele. A testa dele encostada à minha. As respirações misturadas. E depois comecei a mover-me — devagar primeiro, subindo e descendo em cima dele, as mãos apoiadas nos ombros dele, o volante às minhas costas.

Ele agarrou-me as ancas. Puxou-me contra si com mais força. Encontrou-me o ritmo.

O carro começou a tremer.

Movia-me mais rápido, mais fundo, e ele levantava as ancas para me encontrar a meio caminho — cada estocada arrancando-me um gemido cada vez menos discreto. A boca dele voltou aos meus seios, mordia, chupava, e a mão dele desceu-me entre os corpos e encontrou-me outra vez, esfregando-me no mesmo ritmo em que me penetrava.

— *Vou vir* — gemi. — *Vou vir, vou vir…*

— *Vem* — disse ele contra o meu peito. — *Deixa-me sentir.*

Vim.

Vim com um grito longo, cavalgando-o inteira, tremendo em cima dele, sentindo-o inchar dentro de mim enquanto o meu corpo se apertava à volta do dele em espasmos que não paravam. Ele agarrou-me as ancas com força, cravou os dedos na minha pele, e empurrou-se para dentro de mim três vezes mais — fundo, brutal, definitivo — antes de vir dentro de mim com um gemido rouco que me arrepiou até aos pés.

Ficámos assim muito tempo.

Eu, sentada sobre ele. Ele, ainda dentro de mim. As nossas respirações a acalmarem-se devagar. O carro embaciado por dentro, o cheiro a sexo e a pinheiros a misturar-se, os grilos lá fora a continuarem como se nada.

Beijou-me devagar. Um beijo diferente. Um beijo de depois

— *Isto foi o que me querias mostrar?* — sussurrei contra a boca dele.

Sorriu.

— *Não. Isto foi o bónus.*

Ri baixinho, ainda a tremer.

— *E o principal?*

Olhou-me nos olhos.

— *A viagem de volta.*

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Cléia Fialho