VENTO QUE PASSA...

Nasce no ventre do tempo,

sopra leve em contratempo,

canta o riso, geme a dor,

sussurra o cheiro da flor.

É poema sem arrasa,

feito em silêncio e fumaça.

Corre, se vai sem ameaça,

a vida é vento que passa.

No olhar de quem nos ama,

no sol que aquece e derrama,

na infância que ri contente,

há um sentido permanente.

Mas num instante ela esvoaça,

se esconde, muda de praça.

E ainda assim nos abraça:

é chama breve que enlaça.

  Cléia Fialho