OFÍCIO DE MULHER

Sou feita de desejo antigo,

matéria sonhada nas mãos do tempo —

sou mulher,

e dentro de mim repousa

uma oficina de mundos,

onde cada suspiro pode virar aurora.

Habito curvas

que desenham mapas sem nome,

e quem por mim passa,

caminhante ou sonho,

descobre terras onde a alma se desnuda.

E eu, menina escondida na pele da mulher,

brinco de ser o que ainda pulsa no impossível.

Há um peito que acolhe,

há perfume que não se explica —

sou pouso e vertigem,

sou casa e tempestade.

Perfeita? Não.

Mas inteira naquilo que ofereço sem promessas.

Quando o outono chega,

danço sobre folhas secas,

e na primavera,

fujo das flores,

procuro a tristeza

como quem busca uma irmã

nos silêncios da estação.

Sou mulher.

E isso basta

para que o mundo, se quiser,

nasça outra vez

em minha carne sonhadora.

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Cléia Fialho

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VÍCIO DO INVISÍVEL

Tua ausência me percorre —
como vento antigo que conhece minha pele
melhor que meus próprios dedos.

O ar tem gosto de lembrança.
Há perfumes que sussurram morte,
mas é tua ausência que mais fere.

As sombras que já foram tuas
caminham trêmulas,
sem corpo, sem voz —
apenas silêncio se arrastando nos cantos.

Dentro de mim,
galáxias giram como espasmos,
e o desejo, em colisão,
se despedaça em pedras invisíveis.

Quantos toques seriam precisos
para cobrir esse vácuo?
Quantas bocas desfariam o gosto da tua?

Borboletas estremecem no ventre,
em cãibras de espera.
Cada poro te invoca.
A memória, insubmissa,
carrega teus olhos como relíquias sagradas.

Um suor, frio como ausência,
desce pela espinha —
me empurra, sem piedade,
ao abismo de um mundo sem ti.

Tento me agarrar ao que resta,
mas tudo é liso, escuro,
e minhas mãos
não sabem mais onde encontrar calor.

Neste espaço sem alma,
só restou o eco:

sou viciada
em tudo o que você foi
—
e ainda arde
em mim.

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Cléia Fialho

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