UM MURMÚRIO TEU

Um murmúrio teu — baixo, molhado —

escapa da tua boca

antes que a minha pele o mereça,

e já me faz arquear as costas

como se me tivesses tocado o osso.

Suspiras contra o meu ombro

e o teu suspiro tem peso —

peso de mão que puxa,

peso de coxa que abre,

peso de tudo o que ainda não fizeste

mas já me anunciaste.

Partilhamos o silêncio

que só os corpos famintos entendem,

o afeto que morde

sem deixar de ser afeto,

a ternura que se aprofunda

até virar exigência.

O instante alarga-se,

lento, obsceno, teimoso —

minutos que sabem a horas,

segundos que incham como carne,

enquanto a tua boca explora

a curva onde eu me rendo.

Doce exploração, disseste tu.

Feroz mansidão, digo eu,

enquanto o teu corpo me embarga

o pensamento inteiro,

e eu adormeço acordada

debaixo da tua fome.

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Cléia Fialho