AQUI MORA O DEVORAR

O sussurro do vento não é doce,

é o teu hálito quente no meu pescoço,

a língua deslizando onde a pele se eriça,

transporta anseios que a carne engrandece,

— a alma é coisa que se perde

quando os dedos apertam e o ventre se abre.

Na tormenta é que o amor se tece,

no bater desenfreado,

no embate que soa como trovão baixo,

na cama que range e não se queixa.

A suavidade fiel de um toque implorado

Não imploro — Exijo.

Puxo o teu cabelo para mais perto,

guio a tua boca para o centro da tempestade,

e o toque deixa de ser suave

para ser possessão.

Em cada silêncio — o eco

é o gemido preso na garganta,

é o som úmido da língua,

é o estalo da pele que cede

e celebra a ferida do prazer.

Por entre as paredes,

o prazer faz morada.

O que habita aqui é o fogo,

é o corpo debruçado,

é o travesseiro mordido,

é o suor escorrendo

nas costas arqueadas,

é o cheiro de nós dois

impregnado no ar

e em cada fenda.

Aqui mora o devorar.

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Cléia Fialho