O QUE AS SOMBRAS SABEM

As sombras dançam, sussurram segredos

no tecido do tempo, o instante se esvai —

teu retrato gravado em desejos quedos

e a ausência é presença, nunca um "não vai".

Mas eu quero o vai,

quero o vai-e-vem,

quero a tua língua escrevendo o meu nome

em córregos pelo pescoço abaixo.

As sombras não sussurram mais,

gritam.

Grudam-se na pele como suor,

como os dedos que se perdem

por baixo da cintura,

forçando o corpo a ceder.

O tempo não se esvai —

ele transborda,

pinga lento entre as coxas,

uma escuridão úmida

que só a tua boca ilumina.

Teu retrato não está mais na parede,

está sobre mim,

quadril contra quadril,

a arquear do meu corpo

encontrando a tua ferocidade em ternura.

Ausência?

Que palavra é essa?

Aqui só cabe o cheiro,

o sal do encontro,

o não-dizer que se desfaz

em gemido.

Aqui o nunca

vira agora,

e o agora

nunca acaba.

  Cléia Fialho