SINTO A TUA RESPIRAÇÃO

Não há nome para o que arde na pele,

apenas o suor frio que escorre

como promessa não cumprida.

O ar fica denso, espesso,

um véu de veludo que sufoca

e convida ao desespero doce.

Sinto a tua respiração perto,

um abismo aberto entre nós dois,

onde o tempo perde o sentido.

Os dedos buscam, erram, encontram,

traçam mapas de fogo na carne,

descobrem paisagens antigas.

Cada toque é uma pergunta

sem resposta possível,

cada beijo, um silêncio gritado.

A mente se dissolve em névoa,

ficando apenas o instinto puro,

a vontade de fundir-se, de sumir.

O mundo lá fora desmorona-se,

não há sol, nem noite, só isto:

o calor que nos consome e nos cria,

a fome que não se sacia,

o desejo que nos atravessa

como raio, como maré, como vida.

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Cléia Fialho