NO TELHADO

A noite estava pesada, o vento cortava o silêncio da cidade. 

O telhado da cabana rangia sob o peso dos corpos, mas nada interrompia a fúria. 

Ele a puxou pelos cabelos, erguendo-a contra as telhas ásperas, o céu estrelado servindo de testemunha proibida. 

Sua boca mordia, sugava, rasgava, enquanto as mãos a prendiam contra o frio da superfície.

Ela, faminta, se ergueu sobre ele, cavalgando sem clemência, unhas cravadas no peito, gemidos brutos que ecoavam como trovões no espaço aberto. 

O vento espalhava o som da selvageria, e cada movimento fazia o telhado vibrar como cúmplice da luxúria.

Ele a virou de repente, pressionando-a contra a chaminé de pedra. 

O contraste entre o frio da rocha e o calor da carne era devastador. 

Cada estocada era brutal, cada gemido uma explosão que fazia o céu parecer rugir em resposta.

Ela, em transe, mordia o pescoço, arranhava os braços, exigia mais. 

O espaço aberto intensificava a violência: não havia paredes, não havia limites, só luxúria explícita. 

O cheiro de suor e saliva impregnava o ar, transformando o telhado em altar profano.

O risco de cair só aumentava a selvageria. 

As telhas escorregadias tornavam cada gesto mais feroz, cada gemido mais urgente. 

O mundo inteiro parecia suspenso naquele instante, como se a noite fosse feita apenas para guardar aquele segredo sujo.

No fim, ambos desabaram sobre as telhas, corpos marcados por arranhões, mordidas e gozo. 

O telhado, silencioso, guardava o segredo proibido da madrugada: ali não houve ternura, só pecado repetido, só prazer devastador.

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Cléia Fialho