FRUTOS MADUROS

Dos prazeres que a vida nos dá a colher,

não quero os que pendem mansos dos ramos.

Quero os que se escondem no fundo do teu sexo,

os que só se entregam quando a minha boca

te morde o lábio e a tua mão me aperta a nuca

até o ar se tornar um fio fino entre nós.

Quero o fruto que não se colhe 

– arranca-se.

O que não se prova 

– devora-se.

O que não se guarda 

– escorre pelo rosto,

pinga na curva do meu peito,

desce até onde o teu juízo se perde

no calor úmido da minha entreperna.

Como frutos maduros que se aventuram

para fora da casca, 

assim o teu corpo se arremessa contra o meu, 

 — sem rede,

 — sem aviso, 

 — sem pudor. 

És pêssego aberto,

 — manga a escorrer, 

 — figo maduro.

E cada mordida é um grito que não se cala,

cada arranhão é um verso que não se escreve,

cada gemido é a prova de que a fruta não mente.

Em cada toque, 

o amanhecer não vem com luz

 — vem com suor, 

 — com tremor, 

 — com língua acesa.

Vem com a tua respiração descompassada 

contra a minha coxa ainda molhada.

Em cada amanhecer, 

eu acordo dentro de ti,

e tu dentro de mim, 

e o dia começa

onde a noite nos deixou: 

 — colados, 

 — ofegantes,

com o gosto a fruta na saliva e o desejo a crescer de novo,

 — mais maduro, 

 — mais fundo, 

 — mais inteiro.

❦

Cléia Fialho