PALAVRAS QUE QUEIMAM NA BOCA

As palavras não ditas, na bruma escondidas,

transformam-se em versos que anseiam voar —

mas eu não quero que voem.

Quero que caiam sobre mim

como roupa molhada,

que me tapem a respiração

e me deixem nua no próprio desejo.

No labirinto da mente,

o pensamento de ti é um dedo

que desce sem pressa,

que sabe onde a pele esquece

quem era antes

e só responde em arquejo.

Não é mais silêncio.

É o som do corpo aprendendo a falar

em língua que não tem tradução —

só a língua da boca no pescoço,

só o arranhar das unhas

nas costas que se curvam

como ponte para o teu prazer.

No eco do silêncio,

estou pronta a amar —

não, estou pronta a ser tomada,

a abrir as fronteiras da pele

e deixar que tu explores

com mãos, com olhar, com fome,

cada centímetro que se contrai

esperando o teu avanço.

Que os versos não voe.

Que fiquem aqui,

presos entre os meus lábios,

roçando a tua orelha

enquanto tu entras

e eu esqueço

até de respirar.

A bruma não esconde mais nada.

Eu sou toda exposta,

um grito que não quer fim,

só quer repetição.

  Cléia Fialho