À QUEIMA-ROUPA — SEM RESPIRAR

Chegas tarde 

— a maçaneta ainda gira,  

o batente range, e eu já te varro contra o reboco,  

teu sobretudo voa, tua nuca estala,  

e a minha boca te come como quem abre um soco.  

Não há licença, não há trégua, não há prece,  

é só a fome que acumulei por meses,  

teu cheiro de rua, de chuva, de ausência,  

e eu mordendo teu lábio como quem reconhece.  

Te empurro, te viro, te encosto no espelho,  

teu reflexo embaça com o meu hálito quente,  

eu rasgo o teu peito com os dentes 

— vermelho,  

e tu me atravessas, e eu grito, e a gente  

se desmancha em suor, em sal, em tremedeira,  

tua mão no meu cós, minha unha na tua costela,  

eu te cavalgo às cegas, na parede, na cadeira,  

e a casa inteira range 

— vela que se atropela.  

Teu nome escorre pela minha espinha,  

eu te chamo de todas as sílabas sujas,  

tua respiração é uma lança que me pinha,  

e eu abro as pernas como quem abre bússolas.  

Te sinto crescer, te sinto subir, te sinto rachar,  

cada centímetro teu é um golpe que me dobra,  

eu te engulo inteiro, eu te bebo, sem ar,  

e o meu gozo é um nó que desaba e te sobra.  

Depois, quando o suor seca nos nossos ombros,  

e o teu peso ainda treme sobre o meu quadril,  

eu sinto o teu coração 

— dois tambores aos socos —  

e sei que o inferno é pouco perto do que eu senti.  

Não me beija, não me fala, não me limpa,  

só me deixa aqui, aberta, ofegante, viva,  

que eu ainda tenho o teu gosto na minha pinta,  

e a tua marca na coxa 

— e a noite inteira é minha.

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Cléia Fialho