PINTURA EM CARNE QUENTE

Tuas mãos tingem meu peito de vermelho-cereja

onde os dedos passeiam como pincéis grossos

O azul da meia-noite escorre pela minha barriga

enquanto tu desenhas ondas com a ponta da língua.

Teu cabelo preto arranha minha virilha

e cheira a sal e jasmim depois da chuva

A luz amarelada do abajur recorta tuas costas

em curvas que parecem dunas em fogo.

Teu suor brilha igual mel em minha clavícula

e eu lambo o dourado que escorre do teu pescoço

Tua pele cheira a terra molhada e a mangas maduras

enquanto teus olhos verdes queimam como videira.

Vejo teus lábios se abrirem feito romã partida

e dentro deles, a cor da polpa viva

Teu corpo é óleo sobre o meu 

— lento, espesso, brilhante

e eu sou a tela que nunca fica pronta.

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Cléia Fialho