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Teus dedos,
como pincéis vorazes em minha pele,
Reescrevem
a cartografia do meu desejo proibido.
Cada toque,
uma nota que vibra no âmago,
Desenhando,
na tela do meu corpo,
o mapa do prazer.
Não são cores apenas,
é fogo que se espalha,
Uma febre que transborda,
pintando as horas com fricção e sede.
Sinto o rastro da tua língua,
o desenho do teu fôlego,
Enquanto a paixão se expande,
indomável, invasiva.
Somos tinta e tela,
somos o traço e o delírio,
Explodindo em matizes profundas
de um gozo que não pede licença,
Mas exige cada milímetro do meu ser.
A intensidade é nossa única lei,
Um turbilhão de carne e respiração,
Onde a nudez se faz arte,
E o tempo para,
rendido sob a maestria
de tuas mãos que me possuem.
Cléia Fialho
