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Tua ausência me percorre —
como vento antigo que conhece minha pele
melhor que meus próprios dedos.
O ar tem gosto de lembrança.
Há perfumes que sussurram morte,
mas é tua ausência que mais fere.
As sombras que já foram tuas
caminham trêmulas,
sem corpo, sem voz —
apenas silêncio se arrastando nos cantos.
Dentro de mim,
galáxias giram como espasmos,
e o desejo, em colisão,
se despedaça em pedras invisíveis.
Quantos toques seriam precisos
para cobrir esse vácuo?
Quantas bocas desfariam o gosto da tua?
Borboletas estremecem no ventre,
em cãibras de espera.
Cada poro te invoca.
A memória, insubmissa,
carrega teus olhos como relíquias sagradas.
Um suor, frio como ausência,
desce pela espinha —
me empurra, sem piedade,
ao abismo de um mundo sem ti.
Tento me agarrar ao que resta,
mas tudo é liso, escuro,
e minhas mãos
não sabem mais onde encontrar calor.
Neste espaço sem alma,
só restou o eco:
sou viciada
em tudo o que você foi
—
e ainda arde
em mim.
