GRAVIDADE DOS CORPOS

A carne não pede licença quando rasga o silêncio.

Entre os lençóis desfeitos — território de guerra e sede —,

os dedos entram onde o fôlego acaba.

Não há versos doces aqui,

apenas o suor colado à pele como uma promessa,

o som abafado dos dentes cravados no ombro,

o tranco seco da cintura que acerta o prumo da noite.

Minhas unhas cavam teu dorso

como quem busca o fundo da terra,

e você me puxa pelo cabelo,

feroz,

ignorando a trégua que o mundo tenta impor lá fora.

Somos dentes, saliva, urgência crua.

Respiração curta,

batimento descompassado que ecoa nas costelas.

As roupas rasgadas no assoalho são o menor dos pecados.

O que sobra é o incêndio:

corpos que se encaixam no limite do gozo,

uma vertigem visceral que arranca o ar dos pulmões

e nos deixa estendidos,

suados,

vencidos pelo próprio fogo.

  Cléia Fialho