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Me diz.

Antes de eu encostar a mão,

antes de qualquer coisa acontecer,

me diz como tu queres —

ou melhor, nem me diz,

deixa que eu descubro sozinha

e erro e acerto até acertar.

Diz se preferes suave

ou se quer que eu seja intensa,

se o teu corpo hoje pede cuidado

ou se aguenta um pouco de violência boa.

Eu faço os dois.

Sou mulher de mãos pacientes

e de boca que sabe morder.

Diz se queres lento,

aquele ritmo que faz o tempo parar,

ou rápido,

desses que arrancam gemido antes do pensamento.

Diz se queres amplo,

a mão cobrindo tudo,

ou concentrada,

em um lugar só, sem peninha.

Diz se queres lábios

ou se queres dentes.

Se queres a respiração quente no ouvido

ou um suspiro que se perde no teu pescoço.

Diz se queres toques soltos

ou círculos que não terminam nunca.

Diz se queres que eu lamba

ou se queres que eu sugue,

se devo parar quando estás quase

e te deixar no limite,

ou se devo continuar

até tu não saberes mais quen és.

Diz se queres no início,

só pra me ver abrir,

ou no fim,

quando eu já estou desfeita e ainda te quero.

Diz se queres o de sempre

ou se inventamos algo agora,

sem regra, bem sem-vergonha,

só nós dois improvisando

no escuro do quarto.

E enquanto tu pensas,

enquanto tu escolhes com essa calma que me irrita,

eu enterro as mãos nos lençóis

e aperto,

porque esse desejo é maldito

e está me consumindo por dentro.

Mordo o lábio.

Fecho as pernas uma na outra só pra sentir.

E espero.

Mas tu demoras.

Então chega de pergunta:

deita,

e deixa que eu faça tudo o que disse

e tudo o que esqueci,

até tu gemeres tão alto

que os vizinhos saibam

o que é uma mulher

que sabe o que quer.

  Cléia Fialho