CHEIRO DO HOMEM – GOSTO DA MULHER

Braços que não abraçam – rasgam.  

Bocas que não murmuram – devoram.  

O amor aqui não tem sílabas doces,  

tem dentes, tem unhas, tem saliva e fome.  

Os lençóis não são macios – são trevas que ardem,  

travesseiros não flutuam – afogam gemidos,  

roupas não caem – são arrancadas em tiras,  

e os amantes não se dão – se invadem, se roubam, se perdem.  

É unha no osso, é gozo que raspa,  

é língua que escreve na carne vermelha  

um idioma sem Deus, sem pudor, sem fronteira –  

onde o corpo é selva e o sexo, fogueira.  

O suor escorre como rio de lava,  

os quadris desenham ciclones no escuro,  

e o ar que falta é o que sobra no grito –  

porque amar assim é morrer no futuro.  

Não há poesia – há espasmo, há víscera,  

há o som do molhado colidindo com o seco,  

há o cheiro do homem, o gosto da mulher,  

e o mundo lá fora – que importa? – é um eco.  

Vem, que o amor é ferida aberta,  

é dorso arqueado, é nuca mordida,  

é gozo que estilhaça a noite discreta –  

e nos deixa nus, vivos, à beira da vida.

  Cléia Fialho