O SUOR DESLIZA COMO MEL

A noite se dissolve em pele quente,

onde o ar pesa de tanto ser respirado,

e cada suspiro é um grito calado

que ecoa no silêncio do quarto.

O suor desliza como mel dourado,

escorrendo pela curva do ombro,

marcando o mapa do nosso encontro

numa geografia de toques tardios.

Não há pressa, só a urgência lenta

de quem sabe que o tempo é curto,

que a fome é antiga e o corpo é novo,

e o desejo é um fogo que não apaga.

Os dedos traçam fronteiras invisíveis,

buscando a chaga que sangra prazer,

enquanto o mundo lá fora desaparece

e só existe o cheiro da nossa pele.

É a dança suada, o abraço febril,

onde a alma se desnuda inteira,

e o tesão, essa besta adormecida,

acorda rugindo em cada veia.

Deixemos que a noite nos consuma,

que o suor seja a nossa língua,

o desejo, o único altar sagrado,

e o corpo, a única verdade.

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Cléia Fialho