PRAZERES QUE A MENTE NÃO MEDE

Na penumbra do quarto, teu olhar me chama,

um fio de seda que corta a escuridão,

desafia a lógica, a razão, a calma,

e acende, lenta, a chama da paixão.

A luz é escassa, sobra apenas o toque,

o peso do silêncio, a respiração,

o som suave de um corpo que se desloca,

numa dança antiga, sem explicação.

Teus olhos brilham como brasas vivas,

consumindo o ar, o espaço, o tempo,

enlaçam-me em redes invisíveis,

num laço que prende, mas não o cimento.

Sinto o cheiro de pele quente e salgada,

o aroma doce de frutas maduras,

a promessa secreta e perigosa,

de prazeres que a mente não mede.

Meus dedos buscam a curva da cintura,

tremendo de frio, tremendo de fogo,

encontrando na carne o mapa exato

de um mundo onde só existimos nós dois.

A cama é um mar de lençóis revoltos,

onde afundamos, onde nos perdemos,

onde o tempo se dobra, se desfaz,

e os limites do eu se dissolvem.

Não há palavras, só gemidos baixos,

sussurros que a noite guarda pra si,

o ritmo acelerado do desejo,

que nos consome, que nos transfigura.

Cada toque é uma língua desconhecida,

cada beijo, um juramento profano,

unindo almas em carne e osso,

num ato sagrado e tão humano.

A escuridão não nos esconde, ao contrário,

ela nos revela nus, sem máscaras,

exibindo a verdade crua e bela

de quem se entrega, quem se transforma.

E quando o clímax rompe a barragem,

é como um trovão dentro do peito,

uma explosão de luz branca e cega,

que nos deixa, por um instante, eternos.

Na penumbra, resta o eco do toque,

o rastro de suor, a respiração,

teu olhar ainda me chama, agora

não pela carne, mas pela emoção.

Somos poeira estelar reunida,

num quarto pequeno, vasto universo,

onde o amor não precisa de nome,

nem de lei, nem de verso, nem verso.

Fica aqui, no breu que nos abraça,

onde o prazer é a única lei,

e o silêncio grita mais alto

que qualquer grito de liberdade.

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Cléia Fialho