AS MÃO DESENHAM RIMAS

Dá-me tua vida  

como um livro que eu ainda não li.  

Solta os nós dos pudores,  

deixa cair o que te pesa.  

Aqui não há pecado,  

só a pele aprendendo o nome da outra.  

Sob o meu olhar  

tu te entregas sem medo.  

Ajoelhas e respiras o meu cheiro,  

te aqueces no calor que sobe do meu corpo,  

bebes o que brota em silêncio  

do centro de mim.  

Beijos longos se repetem  

como versos que não cansam.  

O ritmo dos corpos  

escreve estrofes lentas no ar.  

As mãos desenham rimas  

na curva da cintura,  

no vão do pescoço,  

no tremor que sobe pelas costas.  

A luxúria chega sem pressa,  

sem vergonha,  

como quem entra em casa.  

E o êxtase  

não grita.  

Ele apenas enche o quarto  

de um silêncio doce  

e completo.

  Cléia Fialho