SONHANDO MOLHADA

Toda noite ela espera, nua de relógio,

o toque das doze.

Sabe que ele vem.

Sem chave, sem barulho.

Só com a voz.

Ele não a toca com a mão,

a toca com a palavra.

E a palavra escorre,

lenta,

pelo pescoço,

desce,

arrepiando cada esquina esquecida do corpo dela.

Ela morde o lábio.

O coração descompassado.

Rendida.

Ela se abre,

não de pernas,

de alma.

De fome.

Porque não é o que ele diz,

é onde ele diz.

Entra por dentro,

fundo,

onde nenhum outro homem soube chegar.

E quando ele cala,

ela já não é mais a mulher do dia.

É só pele acordada,

sonhando molhada.

  Cléia Fialho