VERTIGEM — FOME — DELÍRIO

A pele se arrepia antes do toque,

o silêncio se rasga antes do grito,

um calafrio sobe da espinha e explode na nuca

— e ainda não me encostei em ti.

Essa vertigem é o prelúdio,

o aviso de que a carne vai se lembrar,

de que cada poro vai abrir a boca

para beber o que ainda não chegou.

A fome que carrego não tem fundo,

não se enche com migalhas nem com promessas,

ela rói os ossos, lateja nas juntas,

urra baixinho quando te vejo.

É desejo sem coleira,

bicho solto que não obedece,

que trepa pelas paredes do peito

e arranha o ar com as garras.

E o delírio — ah, o delírio —

é a febre que sobe quando te toco,

quando a tua respiração muda de ritmo

e os teus dedos se cravam nas minhas costas.

É queimar sem apagar,

é morrer e renascer no mesmo segundo,

é sentir o teu gosto na língua

mesmo depois de te ter engolido inteiro.

Vertigem, fome, delírio.

Três nomes para a mesma coisa:

tu,

dentro de mim,

até que não sobre nada

— e ainda assim, mais.

  Cléia Fialho