MANTEIGA DE RUM E MEL QUENTE

Giro devagar à volta do teu mastro acordado,

a minha gruta morna a enrolar-te como maré que tece a praia,

e tu mergulhas em mim com a cadência de quem já me conhece de dentro.

A minha manteiga doce desprende-se em silêncio,

escorre-te até ao fundo das raízes do desejo,

e sei que a sentes correr, quente, lenta, cúmplice,

enquanto não deixas de me percorrer por dentro.

Cravo-te as unhas na pele como quem assina um pacto,

sinto o teu pulso crescer, pronto a transbordar,

e as tuas mãos encontram caminhos que a vergonha nunca descobriu,

dedos atrevidos a pedirem licença onde a licença já foi dada.

Respondo-te com um jorro quente da minha própria colheita,

levo-te à boca o meu néctar morno de amora madura

enquanto me enches até ao limite da taça,

a tua colheita a transbordar na pequena concha dos meus lábios.

Perdoa a liberdade que tomei de trazer o teu verso para o meu colo —

foi isto que escrevi enquanto brincava com a tua fonte adormecida,

foram as tuas palavras que me empurraram para este pecado doce,

e a prova fica aqui, assinada em suspiros:

conseguiste, mais uma vez, desmanchar-me inteira.

  Cléia Fialho