METÁFORAS QUE ME TOCAM

Teu olhar é brasa baixa  

que aquece sem queimar de imediato.  

Ele me percorre devagar,  

como luz atravessando cortina fina,  

e o corpo já responde  

antes mesmo do primeiro toque.

Tua voz, quando baixa,  

é tecido quente sobre a pele.  

Cada palavra desliza,  

deixa rastros de calor no pescoço,  

na curva da orelha,  

no lugar onde o ar fica mais denso.

Teu cheiro chega primeiro que as mãos.  

Mistura de pele, sabonete e noite.  

Ele se instala no fundo da garganta  

e me faz respirar mais fundo,  

como quem tenta guardar  

o que não quer perder.

Quando enfim me tocas,  

os dedos são água morna  

correndo pela pele sedenta.  

Não apertam: reconhecem.  

Mapeiam a linha da cintura,  

a curva do quadril,  

o trecho sensível atrás do joelho  

que faz o corpo inteiro escutar.

Tua boca é fruto maduro.  

O gosto se espalha lento,  

mistura-se ao meu,  

e o beijo vira linguagem  

que não precisa de tradução.  

É úmido, quente,  

cheio de promessas  

que o corpo já começa a pagar.

O silêncio entre um gesto e outro  

também é sensorial.  

Ele vibra.  

Ele pesa.  

Ele me deixa à espera  

do próximo contato  

como a pele à espera da chuva  

depois de dias de sol.

E quando tudo se junta —  

olho, voz, cheiro, toque, gosto —  

eu me dissolvo na metáfora maior:  

a de ser inteiramente sentida,  

e de sentir-te  

sem precisar de mais nenhuma palavra.

  Cléia Fialho