NO LUAR QUE NOS ENCONTROU

O luar não era luz.  

Era pele fria de prata  

tocando a nossa pela janela.

Quando os olhares se cruzaram,  

senti o teu dentro do meu  

como alguém que reconhece  

o gosto da água depois de dias sem beber.

O desejo chegou primeiro pelo olfato.  

Teu cheiro se misturou ao meu  

e o ar ficou mais denso,  

quase mastigável,  

cheio de uma doçura quente  

que a boca já queria provar.

Os beijos não foram beijos.  

Foram portas úmidas se abrindo.  

Tua língua trouxe gosto de noite  

e de algo mais antigo,  

algo que o corpo reconheceu  

antes da memória.

Tuas mãos não tocaram:  

elas leram.  

Cada dedo era uma pergunta quente  

feita diretamente na pele.  

Onde passavam, deixavam  

um rastro de febre baixa  

e de sede.

O atrito dos corpos  

virou um instrumento de percussão macia.  

O suor não escorria:  

brilhavava,  

como se a pele tivesse aprendido  

a suar luz.

Quando o prazer subiu,  

subiu como maré quente  

pelo lado de dentro das coxas,  

pelo ventre,  

pelo peito,  

até encher a garganta  

e virar som.

Depois ficamos quietos.  

Ainda colados.  

Ainda escutando  

o eco molhado  

do que os corpos tinham acabado de dizer.

  Cléia Fialho