QUANDO ÉRAMOS CHAMA NOVA

Éramos jovens, de miolos à solta e corpos sem freio,

tu descias por mim como quem lê um livro proibido,

a boca atenta a cada vírgula da minha pele,

e eu, aberta como terra morna à chuva de verão,

não acreditava que a sorte me tivesse escolhido.

O desejo por ti era uma febre antiga,

inventava-me cenários que a vergonha calava —

o banco de trás do carro ao fim da tarde,

uma praia que já não era deserta

mas onde a maré apagou o nosso rastro.

Trabalhava-te devagar com mãos de contrabando,

guardava-te quente, convidado, dentro do meu segredo,

e tu entravas em mim como se chegasses a casa,

sempre a casa, sempre a mesma festa escondida.

Foste o melhor amante que o meu corpo conheceu —

não só pelo gesto, mas pela pergunta nos olhos,

pela forma como procuravas o meu prazer

antes mesmo de pensares no teu.

Era este o nosso jogo, de ida e volta sem placar:

eu dava-te tudo para me saciar em ti,

tu davas-me tudo para me ter de volta,

e nenhum de nós duvidou, nem por um verso,

que o outro voltaria sempre a tentar.

  Cléia Fialho