A VELOCIDADE DO TOQUE

Chegas sem pressa, como a noite que desce

sobre a colina, quando o calor já não queima,

apenas inflama a pele e a penumbra.

O vento traz o cheiro do desejo na flor‑do‑jasmim

que abre só quando a carne se torna suave,

assim como tu te abres inteira para mim.

Não há urgência. Há o som da respiração

que se ajusta, arfante, ao mesmo ritmo.

As mãos pairam no ar, antes de tocarem,

como quem teme que o próprio fogo se quebre,

como quem sabe que o toque não é só pele:

é o espasmo latente guardado no peito.

Passas os dedos devagar pelo meu pulso,

sentindo a pulsação que se acelera quieta.

Não procuras marcas, só procuras saber

onde a minha luxúria se esconde, onde o meu cansaço

se dissolve ao sentir‑se despido e acolhido.

Eu fecho os olhos e deixo‑me levar

pelo calor que vai se espalhando devagar,

como saliva quente que percorre um caminho antigo.

A luz da janela é baixa, dourada e macia,

desenha sombras úmidas nos ombros nus.

Cada toque é uma pergunta lasciva,

cada resposta é um gemido que escapa devagar.

Não há palavras gritadas; há frases baixas,

sussurradas perto do ouvido, com calor:

“estou aqui”, “estou contigo”, “deixa‑te sentir”.

Caminhamos com as palmas abertas,

pela curva do quadril, pelo comprimento do braço,

pela linha ardente da coluna que se arqueia

quando o prazer não é explosão, mas fluxo:

algo que cresce devagar, dentro do ventre,

que une o corpo ao coração, sem separar.

O tempo parece parar: não há relógios,

não há ruídos externos, só o nosso espaço,

feito de respirações, de calor e de confiança.

Quando nos aproximamos mais,

não é só dois corpos que se encontram:

são dois mundos que se abrem um ao outro,

que se permitem ser frágeis, sem medo de julgamento.

Os lábios se tocam primeiro levemente,

como se provassem o sabor do momento,

depois se demoram, com doçura,

enquanto as mãos continuam a desenhar

contornos conhecidos e sempre novos,

como um mapa que se lê de olhos fechados.

O ar fica mais quente ao nosso redor.

Cada pequeno arrepio é uma confissão:

“eu sinto‑te”, “eu estou presente”, “eu quero este instante”.

Não há pressa para chegar a nenhum fim;

a beleza está no caminho que fazemos juntos:

no modo como inclinas a cabeça,

no modo como eu me aproximo para ouvir o teu respirar,

na calma que envolve tudo quando nos sabemos

seguros, despidos de máscaras, apenas nós.

A noite avança lá fora, silenciosa.

Dentro do nosso espaço, a suavidade permanece:

dois corpos que repousam juntos,

ainda com o calor do toque nos poros,

com a sensação de ter sido visto, aceite, amado.

A sensualidade não está só no movimento:

está na atenção, no respeito, na doçura

de saber partilhar um instante íntimo,

em que o maior prazer é simplesmente

estar ali, um ao lado do outro,

com toda a ternura que dois seres podem dar.

  Cléia Fialho