O TATO SE FAZ LÍNGUA

Tuas mãos não deslizam — investem.

Torrente bruta contra a minha pele em brasa,

rasgam veredas que só teus dedos decifram,

onde o tato se faz língua

e a língua, sede voraz.

Entre o suspiro que estripela a noite

e o gemido que a noite devolve em eco,

eu me despedaço.

Teu olhar não me prende — me afoga.

Abismo escuro onde meu corpo naufraga

de pernas abertas, de ventre em choque,

sentidos em labareda.

Perco-me em cada veia que tu abres com a unha,

em cada contração que tu roubas com a boca,

até que o rio se torne delírio

e o delírio, carne viva sob teu dente.

Suor escorre como o tempo entre os nossos ossos.

O ar é pouco — roubamos o mesmo fôlego,

colamos os peitos num só batismo selvagem.

Somos dois animais no mesmo cio,

e a noite, que assiste, arde em nossos pelos,

molhada, tensa, prestes a ruir.

Não há margem.

Não há volta.

Só o teu abismo dentro do meu rio

— e o meu rio, despencando, a te engolir.

  Cléia Fialho