VINHO DE PURA ESSÊNCIA

Espremo o sumo da tua carne

como quem colhe uvas pesadas de sol,

e desço, mulher inteira, a colina do teu ventre,

molhando a língua no vale onde o suor se acumula.

O teu gosto escorre-me pelos dentes,

desce lento, denso, quase ritual,

e eu, rendida, desenterro em cada gole

um segredo teu que levo para dentro.

O teu corpo abre-se em cachos sobre os lençóis,

e eu, faminta, colho, mastigo, engulo sem pressa,

a noite é longa e a minha sede não tem fundo —

o teu vinho é bruto, sem filtro, pura essência.

Corre-me pela garganta como brasa viva,

arde onde toca, marca onde passa,

e bebo até não restar mais nada de ti,

até seres apenas o gosto quente na minha boca.

Não quero taça, nem cerimónia,

quero a tua pele como único copo,

quero beber-te até perder o juízo —

até que o sol nos encontre assim,

nós, bêbada e bêbado de carne,

ainda colados, ainda sedentos,

e eu — ainda a sugar-te a última gota.

  Cléia Fialho