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Desconexos, mas inebriantes
Os sussurros se perdem e se encontram
Cada curva, uma promessa
Na penumbra, o êxtase se esculpe
Corpos que se entendem em silêncio
Pintando a noite com tons de ardor
Ouve-se sussurros, a linguagem do prazer
Onde a pele é poesia, e o desejo é a tinta.
❦
Cléia Fialho
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