ECOS NA PAREDE

Nas paredes ecoam memórias sonhadas

como perfumes que pairam ao amanhecer —

mas não é flor que exalo agora,

é o rastro denso do teu pescoço

aindo impregnado nos lençóis,

o odor de nós dois

misturado ao suor da madrugada.

Teu sorriso é poema em linhas traçadas,

e eu leio cada curva com a língua,

desvendando versos não escritos

no mapa ascendente do teu peito

até o abismo que pulsa entre as tuas coxas,

onde a língua mergulha

e a respiração falha.

O meu coração pulsa, procura entender —

mas entender é coisa da mente,

e o corpo já sabe:

o que pulsa aqui além da vida,

é vontade de ser preenchida,

de ser rasgada em suaves camadas,

de sentir tua língua fazer liturgia

onde ninguém mais tocou.

As paredes não esquecem.

Elas guardam o som

do teu nome arrancado da garganta,

do embate da carne,

do gemido que racha o ar

como vidro sob a língua,

o estalo da pele contra pele,

o umedecido da chegada.

Amanhecer?

Deixa que o sol espere.

Aqui dentro só existe noite,

e o perfume que nos invade

é de pele contra pele,

de dedo que insiste,

desliza — penetra,

de boca que não pede,

que toma — que devora.

Memórias sonhadas?

Não, amor.

Isto é corpo acordado,

ardendo em cada esquina,

molhado — aberto,

implorando mais,

e mais — e mais.

  Cléia Fialho