O CHEIRO DO MATE QUENTE

Nos campos abertos do Sul,
onde o horizonte se estende sem pressa,
eu respiro junto da terra
o cheiro do mate quente
enquanto o vento brinca
nos meus cabelos de mulher do pampa.

Carrego em mim
o mistério das tardes douradas,
o passo firme
de quem cresceu entre bois, guitarras
e silêncios compridos de estrada.

Meu olhar aprende
a profundidade dos lagos escondidos
entre os cerros,
e meu coração conhece
a calma antiga da natureza.

Visto cores que dançam com o sol,
flores bordadas em tecidos leves,
e caminho devagar,
como quem entende
que o tempo não precisa correr
para ser bonito.

Ao longe, vejo o galpão soltando fumaça,
e o cheiro da lenha queimando
mistura-se à relva molhada
que cobre os campos depois da chuva.

Quando passo pelos caminhos do interior,
parece que o próprio campo sorri para mim.
Os pássaros cantam mais livres,
o vento sopra mais manso,
e a tarde inteira ganha outro brilho.

Não existe pressa nos meus gestos,
nem medo na minha liberdade.
Sou filha da terra,
sou vento que atravessa coxilhas,
raiz que resiste ao tempo,
flor que nasce no silêncio
e fogueira acesa nas noites frias do Sul.

Entre o mugir dos bois
e o canto do quero-quero,
sigo firme,
guardando na alma
o sabor simples da vida campeira
e levando no corpo
as marcas vivas da paisagem
que me criou.

❦

Cléia Fialho