MORDIDA NO VERSO

Cada golpe de quadril — um corte aberto,  

cada curva minha — sílaba que range,  

no teu urro gutural eu escrevo a contrapelo  

o poema que tua pele desfia em carne viva.  

Te preencho com jorro grosso e leitoso,  

marco teu útero com punho de estancar rios,  

e restas — fera — no colchão que sangra versos,  

enquanto o suor nos cola como resina quente.  

Teus dedos arranham minhas costas — lavra,  

teus dentes mordem meu nome — brasa,  

e eu teimo em semear gemidos que viram raiz,  

nessa terra úmida onde o gozo é lavoura.  

Não há rima que dome essa lavagem de corpos,  

nem métrica que caiba no vão das tuas coxas —  

somos dois animais escrevendo com os ossos  

a única verdade que o pudor não ousa:  

o amor é um espasmo que a língua não traduz.

  Cléia Fialho