ATRITO SELVAGEM

Meus dias sem ti foram eras desérticas, séculos de cinza,

uma contagem maldita de madrugadas em que o vazio me habitava.

Nesses meses de exílio, 

fechei os olhos para te inventar na carne:

desenhei a tua boca em órbitas sinuosas, 

trajetórias oblíquas na minha pele,

alucinanda com o volume exato 

do teu corpo desabando sobre o meu,

o esmagamento perfeito que me devolve a vida.

Agora que a distância ruiu, 

inicio o movimento quase em câmera lenta.

Saboreio o atraso, a dilatação do tempo, 

cada milímetro de encaixe,

deixando que a fricção inicial 

seja uma tortura requintada.

Mas o freio arrebenta.

A cadência se transforma em galope, 

profundidade brutal, vertigem sem rédeas,

um impacto cego que busca 

o teu centro mais obscuro.

Exponho o meu peito ao teu instinto caçador,

erguendo a carne trêmula 

como um tributo à criatura que te habita.

Não tenhas pressa de ser gentil:

puxa-me com força, 

crava os dentes na minha aréola acesa,

esmaga os meus seios entre as tuas mãos famintas

e deixa que a dor e o prazer se fundam no mesmo grito.

Nossos corpos travam um combate sem sobreviventes,

onde o suor atua como o lubrificante desse atrito selvagem.

Cada estocada tua destrói um mês de solidão,

cada contração minha te prende mais fundo no meu abismo.

Somos a fome que se devora a si mesma,

um incêndio visceral que 

nenhuma madrugada será capaz de apagar.

  Cléia Fialho