SELVAGENS NO CARRO

O carro parado no acostamento parecia um esconderijo proibido. 

O vidro já embaçava antes mesmo do primeiro toque. 

Ele a puxou para o banco de trás com brutalidade, o estofado rangendo sob o peso da luxúria. 

Sua boca percorreu cada curva, mordendo, sugando, rasgando, enquanto as mãos a prendiam contra o couro quente.

Ela, faminta, se ergueu sobre ele, cavalgando sem clemência, unhas cravadas no peito, gemidos brutos que ecoavam no espaço apertado. 

O teto vibrava com cada movimento, o carro inteiro se tornava cúmplice da selvageria.

Ele a virou de repente, pressionando-a contra o vidro lateral. 

O frio do cristal contrastava com o calor da carne em convulsão. 

Cada estocada era brutal, cada gemido uma explosão que fazia o carro tremer como se fosse parte da guerra.

Ela, em transe, mordia o pescoço, arranhava os braços, exigia mais. 

O espaço pequeno intensificava a violência: não havia fuga, não havia pausa, só luxúria explícita. 

O cheiro de suor e saliva impregnava o ar, transformando o carro em um templo profano.

  Cléia Fialho