SELVAGENS NA CABANA

A cabana isolada no meio da noite parecia respirar pecado. 

O cheiro de madeira úmida misturava-se ao suor que já escorria antes do primeiro toque. 

Ele a empurrou contra a mesa rústica, o som da madeira rangendo acompanhava cada gesto brutal. 

Sua boca percorreu cada curva, mordendo, sugando, rasgando, enquanto as mãos a prendiam contra o frio da superfície áspera.

Ela, faminta, se ergueu sobre ele, cavalgando sem clemência, unhas cravadas no peito, gemidos brutos que ecoavam como trovões dentro das paredes estreitas. 

O teto baixo vibrava com cada movimento, e a cabana inteira se tornava cúmplice da selvageria.

Ele a virou de repente, pressionando-a contra a janela empoeirada. 

O vidro mostrava apenas sombras da mata, mas dentro, cada estocada era brutal, cada gemido uma explosão que fazia o espaço tremer como se fosse parte da guerra.

Ela, em transe, mordia o pescoço, arranhava os braços, exigia mais. 

O espaço pequeno intensificava a violência: não havia fuga, não havia pausa, só luxúria explícita. 

O cheiro de suor e saliva impregnava o ar, transformando a cabana em altar profano.

No fim, ambos desabaram sobre o chão de madeira, corpos marcados por arranhões, mordidas e gozo. 

A cabana, silenciosa, guardava o segredo sujo da noite: ali não houve ternura, só pecado repetido, só prazer devastador.

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Cléia Fialho