PINCELADAS NA PELE

O toque sutil de dedos

não é sutil,

é fogo que desce

pelo meu pescoço

e pinta por dentro

onde ninguém vê

a não ser eu

gemendo baixo.

Como pincéis em uma tela,

tua mão traça o meu ventre,

desce ao centro

onde eu pulso aberta,

molhada,

onde te chamo

sem palavras,

só com a coxa que se afasta

e a boca que te engole.

Pintando as horas com cores quentes,

não são horas,

são eternidades de gozo

onde a tinta é o suor

e o quadro somos nós,

nu, aberto, lambuzado

de um desejo que não seca,

que escorre e mancha o lençol.

Traços de uma paixão que se expande,

em gemido,

em abertura,

na tua entrada

que me preenche

até eu não saber

onde termino

e onde começa

tua pincelada,

tua fome,

o nosso fogo.

  Cléia Fialho