COMO LÍNGUA DE FOGO

Tuas mãos não tocam —

elas invadem como língua de fogo em carne viva.

Não há leveza 

— há garra, há dente, há sede.

Cada dedo é unha raspando o avesso do meu silêncio.

Teu toque não acaricia: ele desbrava

fundeia na curva do quadril

escava a nuca

morde a coxa por dentro

e eu tremo igual animal pressentindo o abate.

Tuas palmas escorregam suor e fúria

desenham ciclones na minha espinha.

E enquanto descem

minhas vísceras viram rio

meu peito vira grito

meu sexo vira fera pronta pra morder tua mão.

Não peço calma — peço o estrondo

que tuas unhas prometem quando roçam meu ventre.

Quero que tua mão feche como garra no meu pescoço

enquanto a outra me abre

como fruta

como ferida

como porta que não tranca mais

Teu dedo mindinho desce devagar

e cada milímetro que ele ganha

eu perco o chão

perco o medo

e fico só esse músculo quente

implorando pra ser mordido de novo.

  Cléia Fialho