POEMA QUE SE INVENTA

O corpo busca um nome,

um calor que dissolve a tarde,

a poeira do dia esquecida

no sulco de uma linha suave.

Não a fome crua, não o grito agudo,

mas a onda mansa que chega

e molha os pés na areia

de um tempo que se desdobra.

Um abraço que não aperta,

uma fruta madura, o sumo

na ponta da língua, silêncio.

Um livro aberto na mesa

e o sol que entra sem pedir licença,

pintando o chão com ouro.

É a mão que encontra outra,

o olhar que se demora,

um poema que se inventa

na simplicidade da hora.

É a paz que pousa leve,

como pássaro em galho seguro,

o murmúrio da terra

depois da chuva.

  Cléia Fialho